Vuelvo a sentarme cerca
de la ventana, desde la que puedo ver a la gente pasar. El tranvía,
las aceras, las calles, el bullicio, los pasos... Esa misma ventana,
ese mismo aire, esas sensaciones conocidas, cercanas, rutinarias.
Cierro los ojos y te vuelvo a ver. Veo la barra de ese bar, las
butacas, mi mano agarrando fuerte mi asiento para darme estabilidad y
no sentir que me caía a la vez que se caía mi mundo. Vuelvo a ver
cómo te vas, cómo te despides, como cierras los ojos y sueltas mi
mano. Veo que te vas y tengo ganas de soltarme y correr a abrazarte
de nuevo, volver a oler tu cuello, a enredarme en tu pelo y en tu
suéter azul. Volver a mirarte como siempre, a verte el alma desde
los ojos, a sentir que te entiendo sin que hables, a dormir tan
juntos y volver a amanecer siameses. Como antes, como siempre.
Pero no puedo moverme.
Tus ojos parecen haberme convertido en piedra y me da miedo hacer
algún movimiento y desmoronarme. Me repito incesantemente en mi
cabeza que tengo que dejarte ir, y a la vez, que no puedo dejarte ir.
Sí. No. Tengo que dejarte ir. No puedo dejarte ir.
Me entretengo mirando una
hoja que mece el viento. Los niños juegan en el parque, ríen,
saltan, algunos lloran. Unas chicas comen pipas en las escaleras
mientras hablan y sonríen. Señoras, mujeres, hombres, corredores,
amigos, pandillas... La calle sigue viva y yo, aún muerta desde
aquel día en que decidí que no podía dejarte ir, y a la vez, que
tenía que dejarte ir.
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